Tierra que ruge

De tierras que rugen,
donde brota lo adusto.

Herida de muerte,
henchida de orgullo,
por grietas inertes,
que traen el olvido.

Mañanas que nacen,
pensando en futuro,
bajo escombros ingentes,
que esconden lo puro.

De tierras que piden,
lo suyo, lo justo.

Por la muralla

Se pueblan los cielos del arrebol de la tarde,

de nubes rojizas y vientos cobardes,

de bandadas de vidas que se citan al aire,

de historias ajenas en plazas y calles.

Resuenan los ecos de un pasado notable,

de murallas y ruinas, lejanas, insignes.

de futuros no escritos, despreocupados, alegres.

de juegos pueriles al arrebol de la tarde.

Creo

 No sé Ustedes, pero mi credo es muy claro, cada vez más y de aquí al lejano fin de mis días creo que seguirá siendo así...

Creo en mi.

Creo en mi familia.

Creo en la gente que me quiere.

Creo en mis manos.

Creo en mi intelecto.

Creo en mis emociones.

Creo en poco más.

Disculpen mi incredulidad pero estos días que corren, que correrán impiden la creencia en elementos circundantes de cuyo interés dudo.

P.D.: También creo en la naturaleza, virgen y salvaje que nos pone a todos en su sitio.

P.D.: Por supuesto creo en el Flamenco, expresión popular del dolor y voz del pueblo, creo en ti M. Poveda y lo que Usted transmite de esa forma tan especial.

En memoria de un grande

 

 

"Valorad todo lo que tenéis, nunca sabes cuando llega tu momento"

Al arrebol, al arrebol

Eterna vereda a la libertad,
tierra dorada por mi sol.

Camino hacia la verdad,
nubes teñidas al arrebol.



Naturaleza viva, vivida,
mar envolvente a mis pies.

Ilusión cercana, ceñida,
brisas cortadas al bies.
  


Rocas adustas, suaves,
inertes, rocas y cielo.

Color almíbar en sus tardes,
cuando todo se torna etéreo.

Sólo

 Sólo necesito unos acordes que inunden la sala,
 unas humildes bombillas que alumbren tus ojos.

 Sólo una plaza solitaria, una noche cálida,
 unos abrazos acompasados, cercanos.

 Sólo olvidar que existe el mundo,
 alejarse del ruido mundano.

 Sólo una voz rota que grite sin miedo,
 unas olas que rompan las fronteras del pasado.

 Sólo una copa vacía, rota,
 nuevas esperanzas que broten de tus labios.

Nunca vi Granada

 Señoras, Señores, nunca dejen de decir te quiero. Nunca dejen en casa ninguna emoción. No abandonen ni una sola una palabra en lo más oculto de sus entrañas. Abracen todas esas emociones y déjenlas que broten, de dentro. Porque mañana, mañana quizá sea tarde. Vivan y derrámense, derrámense sin dejar nada en el tintero del olvido. Y griten te quiero, griten te extraño, griten te necesito, a ti, a ti también...y a ti por supuesto, a ti te extraño cada día que no paso junto a tus labios, enredado en tu pelo. Díganlo, sin miedo, sin temor y sin remedio...díganlo, mañana puede ser demasiado tarde. Griten Señoras, Señores, mañana seguro que será demasiado tarde.

No permitan que un día lejano alguien diga "Nunca vi Granada"