De 2014 a 2015

 Se van más rápido que vienen. Pasan y pasan. Imparables. Vertiginosos, volátiles, intensos. Nos deja 2014 (otro más que se va) y llega 2015. Un nuevo año. Un nuevo ciclo. Un nuevo desafío. Ten cuidado con lo que haces jovenzuelo...peligra tu cuello.

Desapareció con este 2014 una época. Se fue, hace pocas semanas, mi abuela, Dolores, mi raíz. La abuela. Casi rozando los 98, ejemplo de fuerza y coraje. De cojones bien puestos. Bastión de una gran familia. Gracias por tanto, gracias por todo. Un beso eterno...ahora que estás con el abuelo Gabriel, cuidadnos, desde allá donde estéis, juntos. Para siempre.

Vino allá por mayo un ángel, Óliver. Hermoso, brioso, alegre. Bienvenido querido, estaremos a tu lado. Tendrás mi hombro siempre contigo. Vendrá Lucas. Aquí te esperamos pequeño, ansiosos y deseando ver tu sonrisa, la que traerás a esta casa. Vino Óliver, vendrá Lucas...y tantas y tantas cosas. Amargas unas, dulces otras, tristes, alegres, jodidas, intensas...vendrán tantas y tantas cosas.

Quién sabe por donde sí o por donde no, donde descansaremos, donde nos esconderemos, donde gritaremos, quién sabe...pero sí, seguro que aquí estaremos. Enfrentándonos día a día a esto que se llama vida. Sonriéndole. Aquí estaré...aunque como sabéis últimamente un tanto ausente, pero estoy. ¡Malditas pasiones! ¿O benditas?

¡Queridas, queridos sonrían a este nuevo año y Feliz 2015!

Adios 2014, bienvenido 2015.

Ese querido amigo

Querido amigo, hace tanto,
hace tanto que te tengo olvidado.

 No es por nada, es la vida,
que me lleva y me trae.

Son los días que amanecen,
los mismos que mueren en mi almohada.

Querido amigo, sigues presente,
aunque no te escriba, a menudo.

No es por nada, es la ausencia,
que se cubre por la distancia y el tiempo.

Son los quehaceres mundanos,
los que van y vienen.

Querido amigo...

Soy Raphaelista

 Amigos, soy Raphaelista. No lo sabía, hasta ayer no lo descubrí pero estoy convencido que soy profundamente Raphaelista. Quizá lo haya sido toda la vida, como también fui Juradista, Pantojero y sobre todo, fui, sigo siendo, un gran amante de la copla del eterno Carlos Cano. Y soy fan, sobre todo, de un tiempo que se está evaporando.

Ayer descubrí mi Raphaelismo en Lorca, rodeado de gentes de una generación que ha crecido al arrebol de sus canciones, al abrigo de sus letras o al calor de sus pasiones. Anoche vi lágrimas brotar en una cara surcada por las arrugas, anoche vi sonrisas maduras, anoche volvieron historias olvidadas, amores perdidos, anoche en el cielo lorquino se dibujaron los recuerdos del pasado, de toda una vida. Me vinieron a mi mente cientos de imágenes de mi niñez y vinieron a mí, miedos, el miedo a la ausencia, que, sin duda, llegará más pronto que tarde. 

Soy Raphaelista porque este hombre, y otros tantos hombres y mujeres, esta generación, me ha dado la vida, me ha permitido crecer, me ha apasionado, me abraza en los momentos difíciles, me sigue dando lecciones de vida...porque esta generación va a apagando sus luces, esa luz que nos ha alumbrado a muchos de nosotros. Me acordé de los Raphaelistas que ya no están...y volvió ese miedo a la ausencia que llegará. 

Soy y seré Raphaelista para siempre.

Esas noches eternas

Me gustan las noches.

Solitarias.

Anónimas.

Amo las noches.

Desnudas, a cuerpo.

Al aire.

Jodidamente ausentes.

Silenciosas.


Deseo las noches a compás.

A mi aire.

Perdidas.

Encontradas.

Venid a mi, os deseo.

Vividme, violadme, reventadme.

Amo las noches.

Desnudas...eternamente desnudas.

¡Ay luna!

 ¡Ay luna!

 Luna lunera, que nos embriagas con tu luz,
 luna lunera, que nos embelesas con tu brillo.

¡Ay luna!

 Luna lunera, que velas nuestros sueños,
 luna lunera, que abrigas esperanzas.

¡Ay luna!

Luna lunera, acuéstate en mi cama,
luna lunera, ya es tarde, ilumina mi mañana.


(Este verano he visto las lunas más bellas
que nunca hayan existido)

Anduve

Discúlpenme, anduve en mis cosas.

Entre aguas cristalinas y abrazos,
entre puestas de sol y naturaleza.

Anduve despistado, disfrutando.

Entre mineras y tarantas,
entre pasiones y tangos.

Anduve entre letras y acordes.

Entre la mar y altas montañas,
entre la espuma de la vida.

Discúlpenme, anduve en mis cosas.

Que siga el vuelo

  No es abandono, ni desgana, ni ausencia...es una comunión de todo eso mezclada con una necesidad de respirar el aire de las noches de verano, de otear el cielo desde las alturas y sentir el agua del mar recorrer todo mi cuerpo. Es necesidad de leer a Lorca, escuchar a los grandes y caer rendido al alba al abrigo de Morfeo.

Es todo eso y mucho más.

Día de la música

 Emoción, sensibilidad, fuerza, hondura, alegría, pena, sentimiento, tristeza, compromiso, diversión, catarsis, encuentro, desencuentro, duende, imaginación, viaje, éxtasis, compañía, dolor, crítica, quebranto, recuerdo, ritmo, nostalgia, energía, compás, soledad, entusiasmo, melancolía...

                                         "María la portuguesa" del añorado Carlos Cano, al
                                         cante Argentina, al toque el Bolita. Aquí empezó
                                         todo.

 

Crean, o no

 Crean en lo que quieran,
 o no crean en nada.

 Salgan de casa con una sonrisa en sus labios,
 o escóndanse tras ellas.

 Devoren a besos,
 o dejen que éstos se pierdan en el olvido.

 Acérquense, miren, deseen,
 o dejen caminos sin recorrer.

 Pidan una palabra,
 u olvídense de Ustedes mismos en cualquier rincón.

 Luchen, o no.
 Crean, o no.

Puntabela

Esquina dorada,
de olas que rompen y callan.

De piedras inertes,
testigos callados de vida.

De barquitas tristes,
que esperan las manos que las mecen.

De luz eterna,
de rayos que acarician su arena.

De tierra rojiza,
que mana de sus entrañas.

Luna lunera,
que acaricia las noches de sus aguas.

Entre las lunas y emociones de Federico

 Nació el poeta hace hoy 106 años en Fuente Vaqueros, nacieron las palabras más bellas nunca escritas, escondidas y doloridas, ilusionadas algunas, eternas todas, palabras que aún emocionan en las oscuras noches de Granada...y de otros tantos lugares, lejanos, o aquí cerquita, a mi lado. Y lo seguirán haciendo, siempre.

                                            "Vives, a pesar de la pólvora cobarde,
                               sigues entre nosotros, aun estés ausente,
                                                  existes, por la belleza de tus palabras,
                                                             te leemos y recordamos así pasen 106 años"

      Vivirás por siempre, Federico García Lorca.

"Un educador vale más que Neymar"

 Estos días en los que el deporte rey acapara todas las portadas y noticiarios del mundo por obra y arte de la famosa "décima" y por el no menos conocido y próximo mundial de Brasil, que desvían, al alimón, la atención del ruido político y social que se está organizando en torno a "una pelota y 22 tíos corriendo detrás de ella" que diría mi madre, la población de Brasil nos da una lección bárbara. El país de la samba, de la alegría, del sol, de la playa y, cómo no, el país donde nacio el "jobo bonito" se levanta contra uno de sus totems, el fútbol.

 La gente humilde, que no ignorante, del país sisado a España hace más de 500 años por el astuto rey Juan II de Portugal en el Tratado de Tordesillas, se enfrenta estoicamente a su gobierno, a sus dirigentes y a todos los que a costa del futuro de sus hijos van a organizar y celebrar una prueba deportiva de primer nivel. 

Hoteles, estadios, infraestructuras faraónicas frente a necesidades, hambre, carencias, prostitución...etc. Un contrasentido y una falta de sensibilidad hacia una población abnegada a la mayor de sus pasiones...por la mayor de las necesidades, una población que da la espalda a uno de los mayores espectáculos del mundo por la sanidad, la educación y por tener algo que llevar a la boca a los futuros astros del "soccer" que dirían en el país del tío Sam.

Hace unos días las paredes de Sâo Paulo amanecían con un grafitti muy claro, a la vez muy triste y desgarrador...a veces una imagen sí que vale más que mil palabras.

 Y recuerden el lema gritado en las calles brasileñas "un educador vale más que Neymar".

 Hay poco más que añadir.

De interinos y otras lindes

 Queridos lectoras/es;

No me gusta aburrirles con los problemas que aquí o allí van surgiendo y que día a día menoscaban cual gota sobre roca la moral del más adusto de los guerreros, pero actualidad manda y sobre todo la actualidad duele. Vuelve a la palestra el asunto (eterno) de las listas de interinos, asunto que lleva coleando mucho tiempo y asunto que provoca nerviosismo, inestabilidad, angustia...¡qué les voy a contar que no sepan! En éstos días cercanos al fin de curso todo se embarulla con unos y otros tratando de arrimar la sardina al ascua que más calienta, a su ascua vamos, aunque no haya comenzado a arder. 

Y yo, yo que me tengo por una persona cabal, justa y consecuente pienso, he pensado y seguiré pensando. Es fácil, es muy fácil. Hay una sola palabra que arregle este desaguisado: JUSTICIA.

Por que no puede haber nadie en esta bendita comunidad autónoma ni en ninguna otra, nadie me puede discutir que mis 6 años de trabajo, recorriendo la Región de Murcia, de esforzarme y dejarme la piel en colegios de; Lorca, Cartagena, Murcia (varios), San José de la Vega, Lorquí, Puerto de Mazarrón, Roldán (y algún otro que seguro me dejo en el tintero), repito nadie me puede discutir que ese trabajo, ese esfuerzo y ese riesgo diario por las carreteras de mi querida Murcia, todo eso no vale nada. Nadie.

Tampoco nadie me puede discutir, pero absolutamente nadie que mis 3 oposiciones aprobadas, una con un honroso 5,35 (creo recordar), la segunda con un bonito 8,19 y esta última oposición (infame oposición) en la que obtuve un espléndido 6,845, repito absolutamente nadie me puede discutir que ese esfuerzo no se me reconozca. Sr. Sotoca, Usted me robó esas notas, con la caducidad de las oposiciones. Esas notas, ese esfuerzo, ese empeño debe y tiene que ser recompensado. El Sr. Pedro A. Sánchez lo sabe y confío en que sea honesto y valiente arreglando la vengativa y desaguisada imposición que el Sr. Sotoca firmó en contra de los interinos. Es de justicia.

Por último, no existe nadie en toda la comunidad educativa, nadie, que pueda negarme que haberme sacado otra carrera en estos años, haber seguido formándome con los cursos de los CPR, estar por mis propios medios tratando de sacarme el dichoso B2, amén de mi trabajo diario con mis queridos alumnos, que todo eso no tiene valor. Repito, nadie, absolutamente nadie.

Sólo pido justicia, que unos y otros que tratan de pescar en río revuelto, que tratan de liar a la opinión pública callen. Que hablen los méritos, el esfuerzo, el compromiso y las ganas de seguir al pie del cañón de gente que, como yo, se bate el cobre todos los días en las carreteras y aulas de esta sagrada región. Y si a todo eso no le dan voz, la importancia que merece, díganlo. A 30 de junio dejo de ser maestro y seguro que me buscaré la vida en otra profesión con las mismas ganas y entrega que demostré en estos 6 preciosos años trabajando para la educación pública.

Justicia, sólo pido justicia.

Raíces

Mis raíces son de tierra y barro,
de secano,
de almendo y olivo,
de ojos cansados,
de manos adustas.

Mis raíces son de tierra y barro,
de esfuerzo,
de un pasado muy duro,
de futuros no escritos,
de vidas muy largas.

(A mi abuela Lola y sus 97 años)

Señoras, Señores, discúlpenme

Disculpen mi insistencia, discúlpenme,
disculpen que siga yendo hacia la vida,
disculpen que me detenga en cientos de puertas,
disculpen que mire a los ojos,
disculpen que me apasione en cada esquina.

Disculpen Señoras, Señores, discúlpenme,
disculpen que nunca sea bastante,
disculpen que no me importe de donde vengan,
disculpen que no sepa a donde voy,
disculpen que quiera acariciar el cielo cada noche.

Disculpen mi insistencia, discúlpenme,
disculpen porque crea que el desierto es mi vergel,
disculpen porque tenga el sol en mis manos,
disculpen porque sienta lo que siento,
disculpen, entren, no duden, entren...

Tierra que ruge

De tierras que rugen,
donde brota lo adusto.

Herida de muerte,
henchida de orgullo,
por grietas inertes,
que traen el olvido.

Mañanas que nacen,
pensando en futuro,
bajo escombros ingentes,
que esconden lo puro.

De tierras que piden,
lo suyo, lo justo.

Por la muralla

Se pueblan los cielos del arrebol de la tarde,

de nubes rojizas y vientos cobardes,

de bandadas de vidas que se citan al aire,

de historias ajenas en plazas y calles.

Resuenan los ecos de un pasado notable,

de murallas y ruinas, lejanas, insignes.

de futuros no escritos, despreocupados, alegres.

de juegos pueriles al arrebol de la tarde.

Creo

 No sé Ustedes, pero mi credo es muy claro, cada vez más y de aquí al lejano fin de mis días creo que seguirá siendo así...

Creo en mi.

Creo en mi familia.

Creo en la gente que me quiere.

Creo en mis manos.

Creo en mi intelecto.

Creo en mis emociones.

Creo en poco más.

Disculpen mi incredulidad pero estos días que corren, que correrán impiden la creencia en elementos circundantes de cuyo interés dudo.

P.D.: También creo en la naturaleza, virgen y salvaje que nos pone a todos en su sitio.

P.D.: Por supuesto creo en el Flamenco, expresión popular del dolor y voz del pueblo, creo en ti M. Poveda y lo que Usted transmite de esa forma tan especial.

En memoria de un grande

 

 

"Valorad todo lo que tenéis, nunca sabes cuando llega tu momento"

Al arrebol, al arrebol

Eterna vereda a la libertad,
tierra dorada por mi sol.

Camino hacia la verdad,
nubes teñidas al arrebol.



Naturaleza viva, vivida,
mar envolvente a mis pies.

Ilusión cercana, ceñida,
brisas cortadas al bies.
  


Rocas adustas, suaves,
inertes, rocas y cielo.

Color almíbar en sus tardes,
cuando todo se torna etéreo.

Sólo

 Sólo necesito unos acordes que inunden la sala,
 unas humildes bombillas que alumbren tus ojos.

 Sólo una plaza solitaria, una noche cálida,
 unos abrazos acompasados, cercanos.

 Sólo olvidar que existe el mundo,
 alejarse del ruido mundano.

 Sólo una voz rota que grite sin miedo,
 unas olas que rompan las fronteras del pasado.

 Sólo una copa vacía, rota,
 nuevas esperanzas que broten de tus labios.

Nunca vi Granada

 Señoras, Señores, nunca dejen de decir te quiero. Nunca dejen en casa ninguna emoción. No abandonen ni una sola una palabra en lo más oculto de sus entrañas. Abracen todas esas emociones y déjenlas que broten, de dentro. Porque mañana, mañana quizá sea tarde. Vivan y derrámense, derrámense sin dejar nada en el tintero del olvido. Y griten te quiero, griten te extraño, griten te necesito, a ti, a ti también...y a ti por supuesto, a ti te extraño cada día que no paso junto a tus labios, enredado en tu pelo. Díganlo, sin miedo, sin temor y sin remedio...díganlo, mañana puede ser demasiado tarde. Griten Señoras, Señores, mañana seguro que será demasiado tarde.

No permitan que un día lejano alguien diga "Nunca vi Granada"

¡Vivan las pancartas!

 Que estamos en una época jodida no lo voy a descubrir yo ahora. Cada día amanecemos con un nuevo titular, con una nueva reclamación y con un nuevo grupo de vecinos clamando por lo que ven justo.

Del escándalo de las preferentes de la rescatada Bankia, pasando por el Gamonal en Burgos, deteniéndonos en los cierres de urgencias o disminución de consultas en sanidad, ojeando como se eliminan los recursos de la comunidad educativa, indignándonos con el esperpento de la tarifa eléctrica, los apaleados vecinos de este o aquella ciudad reclamando el soterramiento de vías, científicos que migran en busca de la vacuna no descubierta, estudiantes mendigando un futuro en latitudes lejanas y cientos de casos más con los que podría seguir durante 19 líneas.

Época de pancartas oiga. Todos reclamamos, todos pedimos, todos gritamos...y nadie nos oye. Hay entre los políticos de este país un proceso de otitis aguda permanente, de infección del aparato auditivo que les impide ser sensibles a la realidad de la calle. ¿O será ceguera? Puede ser, ya que estos grandes estadistas ven una realidad distinta a la que mi vecina, mi amigo Juan o ese desconocido que está pasando por la puerta de mi casa están viviendo, sufriendo mejor.

Pero así, entre pancarta, quejas y resignaciones sigue deambulando este barco que se llama vida y que en muchos hogares se está deteniendo, sin que nadie haga nada, sin que a nadie le importe un pimiento. Porque lo realmente importante, Señoras, Señores, son; los bancos, las autopistas, los aeropuertos, las eléctricas, los AVES, las compañías telefónicas y todos esos nidos de buitres de escasa catadura moral que están dejando a los ciudadanos en la más profunda de las ruinas.

¡Vivan las pancartas!

De Portman al Gorguel

 Hay un enclave en la Región de Murcia que ha sido especialmente maltratado durante la última mitad del pasado siglo XX, Portman y su bahía. Este pequeño pueblo de pescadores fue víctima de la mayor de las atrocidades medioambientales que se hayan producido en España a lo largo de la historia. En 1957 la empresa francesa Peñarroya solicitó al Gobierno de España la explotación de la Sierra Minera de La Unión para la extracción de minerales. Con ella se produjo la instalación de un lavadero de flotación, el lavadero Roberto, encargado de sepultar con cerca de 40000 toneladas de estériles al día durante décadas un lugar recóndito y de una belleza incalculable.

                                Puerto de Portman

Cuentan las gentes del lugar la pureza y transparencia de sus aguas, la pesca que la bahía daba o los baños de los que durante los meses de calor niños y mayores disfrutaban

                                 Bahía de Portman antes y después de los vertidos

El "interés nacional" estuvo por encima del interés de los ciudadanos, del interés paisajístico o del interés pesquero que ofrecían sus aguas. Una importante parte de la plata y del plomo que salían de España, provenían de Portman. En 1987 cesaron los vertidos a una bahía herida de muerte. Desde aquellos días cuando Greenpeace se encadenaba a los tubos de expulsión de estériles hasta hoy, poco se ha hecho por su regeneración. Algún plan de este o aquel gobierno, algún intento de revertir el desastre. Intentos que aún hoy son ilusiones y promesas de futuro para unas gentes que tuvieron la suerte de vivir en un lugar paradisíaco.

                                Vista aérea del puerto de Portman (Google earth)

                                Vista aérea de la bahía de Portman (Google earth)

Hoy en el año 2014 otro gobierno, el Gobierno Regional de Murcia pone sus miras en otro enclave paradisíaco, en otro lugar recóndito y de una belleza y riqueza incalculable. El Gorguel, en esta coqueta y olvidada cala se plantea la necesidad de construir un macropuerto para el transporte de mercancías. Un proyecto que no dudo que podría generar trabajo y riqueza, como lo generó Peñarroya (¿para quién?) sin embargo un proyecto que claramente destrozaría un lugar idílico de la Región de Murcia, como ya otrora hicieran con su vecina bahía de Portman.

                                Cala de El Gorguel

De nuevo el interés, en este caso el "interés regional" o como leía hace unas semanas en prensa, el "interés nacional" ya que se considera el macropuerto de El Gorguel una infraestructura de gran valor para España. Yo digo ¡No al Gorguel! y digo ¡Regeneración de la bahía de Portman ya!

                                             Representación del macropuerto

¿Riqueza a cualquier precio? ¡Salvemos El Gorguel!

Versos y acordes

 Hay letras que podrían haber salido de las entrañas del (si existiera) mismo Dios. Palabras que te acompañan en cada minuto de tu vida y que provocan sensaciones indescriptibles. Son palabras que no se pueden explicar con palabras. Letras inconexas que se unen elevándote a la más alta de las nubes. Versos embriagados por acordes mágicos, eternos, míticos, embaucadores, dulces, secos. Versos y acordes, acordes y versos que provocan soledad, alegría o ausencia.

Palabras, versos, acordes, locuras.

Desde la tristeza

 De todos estos años vividos me queda una sola evidencia y es que en la tristeza residen los sentimientos más fuertes. No hay nada que pueda provocar sensaciones más duras que una añoranza, una pena. Quizá a través de una voz rota, un acorde seco, una fotografía raída, un poema que una vez fue el estandarte de tu sonrisa, una emoción sobrevalorada, una mirada o un ciento de circunstancias más que, sin duda, nos hacen caer en las amargas las redes de la desesperación.

 Sólo y sólo de la tristeza brotarán las más sentidas melodías, las letras más hermosas, las lágrimas más emocionadas. Ojalá nunca se acerque por nuestros dominios...pero una cosa tengo clara, sólo de la tristeza brotan las palabras más bonitas.

 Gracias Chamana allá donde estés, gracias Miguel una vez más, gracias a Ustedes por seguir sintiendo, a pesar de todo.

La Unión: Ciudad Minera y Flamenca

 Hay lugares mágicos, especiales. Ciudades con una historia que sólo con pasear por sus calles eres capaz de percibir. En la Región de Murcia hay uno, La Unión. Hace algún tiempo escribí sobre ello pero en esta ocasión y con ocasión del Flamenco Film Festival en Nueva York del 5 al 26 de marzo me gustaría reivindicar ese espacio tan cercano a todos nosotros y a la vez invitaros a visitarlo y disfrutar de él, La Unión: Ciudad Minera y Flamenca.

 En el certamen neoyorquino participará el corto documental "Minera" dirigido por Jorge Martínez y en el que la cantaora onubense Rocío Márquez, Lámpara Minera y cuatro primeros premios en la edición de 2008, entró al Pozo Santa Cruz del Sil de León e interpretó una minera como homenaje y apoyo a los mineros que allí estuvieron encerrados durante 50 días reivindicando su puesto de trabajo, el pan de sus hijos.

 Os dejo el enlace de ese corto documental y unas fotografías que hace unas semanas tomé en la Sierra Minera, sierra responsable de este halo cultural y flamenco y que tiene su ser en el sufrimiento de los mineros unionenses y su estrecha relación con las cuencas de otras regiones de España, "Minera"  

                                       

   

   La Unión, su sierra y sus cantes...una combinación increíble.

Sebastián y Federo "El Jefe"

 La vida pone en nuestro camino miles de momentos maravillosos. Sólo es cuestión de parar el mundo y disfrutarlos. En el más lujoso de los hoteles, en una playa desierta o en la más perdida de las tabernas. En una de ellas me encontré con Sebastián y Federo "El Jefe" dos portmaneros de pro y fue una delicia compartir con ellos un rato de charla regado con un trago de vino.

 Va por Ustedes Señores...

Vidas vividas.

Agua y aceite, 

calma sin chicha.

Verdad en sus caras.

Ojos cansados,

manos adustas,

Discusiones triviales,

palabras no dichas,

al abrigo del tiempo.

Sebastián y Federo, 

agua y aceite,

calma sin chicha.

¡25000!

Así pasen mil años

 Y esto va, sigue yendo de pasiones,
  perdidas y encontradas, ocultas.


  Ajenas, propias o escondidas.

  De lugares donde perderse,
  rincones sin luz, aislados, secretos.

   Apartados, visibles, anónimos a veces.

   Porque esto sigue yendo de lo mismo,
   de pasiones donde morir viviendo.

   Día a día, sin dejar nada en ningún recodo.

   Y entre palmas, sonrisas, quejíos,
   entre todo ello, poder decir sin ambigüedad.

   Sí, he vivido.




    (De ello sigue yendo todo esto)

   
  

 

Soy de EGB

 Parece que las cosas cuando llegan no lo hacen solas. Y si el pasado sábado comí, merendé, cené y dormí con mis compañeros de 8º del Colegio Cooperativa Ciudad de Almería hoy y sin esperarlo TVE me sorprende con un especial de los ochenta. Muerto me quedo.

Nací en 1976, soy de la EGB, de Naranjito, de los dibujos animados de los fines de semana después del telediario, soy de Enrique y Ana, de Parchís también. Soy de Madonna (especialmente), de Mylli Vanilly, de Hombres G (de esos menos). Soy del Barcelona (cuando no ganaba nada), del chandal azul con bandas blancas en los costados. También soy de las J´Hayber y tuve unas Nike que me encantaría conservar. Jugué a las chapas, las canicas y a los trompos hasta llegar a la extenuación. Sobre todas las cosas también soy de "Verano azul" y de "V", del "Un, dos, tres" y Mayra Gómez Kemp, de "Los Goonies" y de "ET". Conocí los "Spectrum" y tuve un "Amstrad" con el que me cabreaba mucho cuando me mataban aquellos marcianitos.

Soy de mi familia, mucho. Soy de peleas con mi hermana y gordas. Soy de Semana Santa en Alhama de Murcia con mis primos, de tirar petardos y naranjas a los puestos de la feria. Sí, un poco travieso fui, soy. Y soy de Jose Carlos, Titi, Rubén, Dina (mi segunda familia), de Roquetas y de Íllar. ¡Joder! ¡Cuántas cosas soy!

A todo ello permítanme que les una a la gente de mi infancia. A mi gente. Soy de Jero, de Cano, de Enciso, de Edu, de Esteban, de Pendás, de Manolo, de Bellón y Uribe, de Arancha, de Celeste, de Ana, de Esther, de Nadia, de Rafilla, de David, de Miguel Ángel, de Pasamontes y de Reina, soy también de Almudena, por supuesto. Soy de aquellas excursiones del cole, de los juegos escolares, de mis primeras carreras, de la semana del voleybol, de las benditas acampadas a La Isleta del Moro, Padules o Arroyo Berruga. Soy de mis profesores que en mi cole eran familia, D. Antonio, D. Miguel Fernández, D. Diego, D. Miguel Romero...fui y sigo siendo de ellos, en el recuerdo y en el presente.

Soy todo eso, todo eso y un poco más porque soy de todas las cosas que me han ido pasando, de todas las personas a las que me ido encontrando...pero en esencia, soy todo eso que antes he descrito.

Soy de EGB.

Abstracciones

Y brotan, emanan, de aquí o allá.

De lugares escondidos, recónditos.

Invisibles a nuestros ojos, lejanos.

 Y llegan, irrumpen con fuerza.

Luego callan, lastiman, hieren.

Se ocultan bajo un rastro de sangre.

 Y permanecen, imperturbables, dolientes.

A veces desaparecen, otras...que más da.

Hasta que mueren...para siempre.

El martes

 El martes siempre fue un buen día.

 Esperarlo al abrigo de tus sábanas.

 Sentir el frío de su mañana.

 Recorrerlo, despacito, despreocupado.

 Mirarlo cara a cara.

 Esbozar sonrisas por sus calles.

 El martes siempre fue un buen día...

 

 

It´s just so simple

Las ciudades, las calles y las gentes que en ellas habitan te enseñan mucho. Mucho sobre la vida, sobre todo lo que nos rodea, pero también mucho sobre nuestro destino, nuestra suerte, nuestro potencial...nuestro pasado o nuestro futuro.

De pronto, estás en un café a miles de kilómetros de casa y un camarero al que no has visto nunca ni probablemente volverás a ver, con un simple gesto te enciende una bombilla, probablemente sin saberlo, sin quererlo.

"Itsjustsosimple" rezaba aquella contraseña de WiFi escrita en un trozo de papel de aquel remoto café y a uno, en su soledad buscada, se le abren los ojos, sorprendido, como aturdido. Es simple, es sencillo o es fácil que diríamos por la piel de toro. Y si lo piensas detenidamente, lo es. 

Es simple, es sencillo y es fácil. Mucho más de lo que nos imaginamos. Sólo tienes que pensar en lo que te rodea y decirlo en voz alta, "It´s just so simple", lo es, es sencillo. 

Y seguir viviendo.

(P.D. Siento haber perdido aquel trozo de papel que guardé en mi cartera)

(P.D. La encontrééééééééééééééééééééééééééééééééééééééééééééééééé)

Sin queso, por favor

 Y si de egobloggers iba el tema la semana pasada dirigo mi objetivo esta a los cocineros, pinches, chefs o cocinerillos que inundan de sabores o sinsabores las parrillas televisivas españolas. ¡Que hartura! Uno que se enfada con medio mundo, otros que limpian menos que Espinete en Barrio Sésamo, unos niñatos repelentes con aires de grandeza, zancadillas culinarias adobadas con la más amarga de las especias entre compañeros de sueños y utopías. Un lío de aúpa ante el cual los pobres españolitos nos postramos derramando babas y babillas en el sofá de casa mientras engullimos un triste huevo cocido maridado con 135 gamos de judías verdes, del país, por supuesto.

 Uno, bueno, dos, vale, tres...empieza la cosa a apretarse, cuatro, auxilio que me atraganto, cinco igual pongo la reposición de "Cine de barrio", seis estoy en la puerta de la ferretería comprando soga, de la resistente...y al séptimo día descanso, por favor.

 Y no seré yo quién critique el arte culinario de esta bendita tierra ¡no! Que lo hay ¡y del bueno! ¡del mejor del mundo! añadiría. Yo, sólo, seré quién en defensa de mis sacrificados compatriotas alzaré la voz, enérgica y a la vez serena en contra de la asfixia colectiva de la caja tonta y de esos, de los más excelsos manjares que de ella salen.

 Mientras tanto, degluto los restos de la batalla librada contra ese glorioso huevo duro y sus verdes compañeras, que antes eran judías y ahora están jodidas y que suelen acompañarme en las frías noches de invierno.

 ¡Bon appétit! que dirían en otras latitudes.

 

De egobloggers y ñoñerías varias

 Son legión ya las seguidoras de este fenómeno que arrasa en la red. Las egobloggers han llegado y están arrasando con su ñoñería y con su mundo híper perfecto. Hoy blusa vintage  y leggins con unas UGG recién traídas de NY almibaradas con ese abrigo ochentero que realza la silueta, mañana quizá un toque clásico para ir al Real con mi amiga Cuca, al otro un look deportivo informal a juego con mi Mini Cooper...y así sucesivamente en interminables post que los hombres no llegamos a entender y que ellas, seguro, envidiarán hasta decir basta. ¿Realidad o ficción? ¿El reinado de lo banal? ¿Hasta para ir a por el pan hay que ser una fashion victim? 

Patricia Sañes: Shopping exprés en un Cincuecento Uuuuuuuuuuuuuuuuuuu que súper fashion Patri...

Paula Echevarría: Hoy va de pollito Venga chicas, a ver cuantas pollitas veremos mañana por las calles...

Comenzando por abrigos, zapatos, bolsos, camisas, vestidos, botas, sandalias, jerseys, siguiendo por cupcakes, shopping nights, Mr. Wonderful y una maraña de elementos y artilugios tan interminable como indescifrable en la que jóvenes y no tan jóvenes se hayan inmersas, abducidas y totalmente obnubiladas. ¡Uffff! ¡Qué pereza! ¡Qué aburrimiento!

Aunque espera que piense...¿cómo se yo tantas cosas sobre estas sujetas? Mamááááááá ¡ayuda! ¡estoy cayendo en sus redesssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss!

Yo quiero

 Quiero llevarme mi secador a Dublín.

 Yo quiero más y más sonrisas a mi alrededor.

 Quiero un sombrero que ahuyente los malos pensamientos.

 Yo quiero un mar de abrazos en mi camino.

 Quiero una maleta donde quepa toda mi vida.

 Yo quiero (sólo) un trillón de horas para vivirla.

 Quiero soles que emanen alegría.

 Yo quiero unos grandes ojos para verlo todos los días.

 Quiero que esa puesta de sol no acabe nunca.

 Yo quiero unos hombros para descansar en ellos.

 Quiero más...

 Yo quiero más...

Bienvenido 2014

 Desbórdate, irrumpe en nuestras vidas, ilusiónanos, devuelve lo que nos arrebataron, adéntrate despacito, a compás, apasionado...te espero por derecho, mirándote a los ojos, esperanzado, de hombre a hombre.

  Bienvenido 2014.