Seguimos

Y todo sigue, no queda otra.

Caer, levantarse, caer, volverse a levantar.

Vendrán aires de levante y soles brillantes.

Llegarán sonrisas inesperadas.

Encontraremos nuevos caminos.

Descubriremos lugares lejanos.

Nos perderemos en otras veredas.

Al final todos sigue.

No queda otra...seguimos.

Sangre

Brota.

Fluye.

Recórreme o abandóname.

Revienta.

Mata o muere,

Palpita.

Desaparece.

Sangre, sangre o nada...

Ese querido amigo

Querido amigo, hace tanto,
hace tanto que te tengo olvidado.

 No es por nada, es la vida,
que me lleva y me trae.

Son los días que amanecen,
los mismos que mueren en mi almohada.

Querido amigo, sigues presente,
aunque no te escriba, a menudo.

No es por nada, es la ausencia,
que se cubre por la distancia y el tiempo.

Son los quehaceres mundanos,
los que van y vienen.

Querido amigo...

Soy Raphaelista

 Amigos, soy Raphaelista. No lo sabía, hasta ayer no lo descubrí pero estoy convencido que soy profundamente Raphaelista. Quizá lo haya sido toda la vida, como también fui Juradista, Pantojero y sobre todo, fui, sigo siendo, un gran amante de la copla del eterno Carlos Cano. Y soy fan, sobre todo, de un tiempo que se está evaporando.

Ayer descubrí mi Raphaelismo en Lorca, rodeado de gentes de una generación que ha crecido al arrebol de sus canciones, al abrigo de sus letras o al calor de sus pasiones. Anoche vi lágrimas brotar en una cara surcada por las arrugas, anoche vi sonrisas maduras, anoche volvieron historias olvidadas, amores perdidos, anoche en el cielo lorquino se dibujaron los recuerdos del pasado, de toda una vida. Me vinieron a mi mente cientos de imágenes de mi niñez y vinieron a mí, miedos, el miedo a la ausencia, que, sin duda, llegará más pronto que tarde. 

Soy Raphaelista porque este hombre, y otros tantos hombres y mujeres, esta generación, me ha dado la vida, me ha permitido crecer, me ha apasionado, me abraza en los momentos difíciles, me sigue dando lecciones de vida...porque esta generación va a apagando sus luces, esa luz que nos ha alumbrado a muchos de nosotros. Me acordé de los Raphaelistas que ya no están...y volvió ese miedo a la ausencia que llegará. 

Soy y seré Raphaelista para siempre.

Esas noches eternas

Me gustan las noches.

Solitarias.

Anónimas.

Amo las noches.

Desnudas, a cuerpo.

Al aire.

Jodidamente ausentes.

Silenciosas.


Deseo las noches a compás.

A mi aire.

Perdidas.

Encontradas.

Venid a mi, os deseo.

Vividme, violadme, reventadme.

Amo las noches.

Desnudas...eternamente desnudas.

Anduve

Discúlpenme, anduve en mis cosas.

Entre aguas cristalinas y abrazos,
entre puestas de sol y naturaleza.

Anduve despistado, disfrutando.

Entre mineras y tarantas,
entre pasiones y tangos.

Anduve entre letras y acordes.

Entre la mar y altas montañas,
entre la espuma de la vida.

Discúlpenme, anduve en mis cosas.

Crean, o no

 Crean en lo que quieran,
 o no crean en nada.

 Salgan de casa con una sonrisa en sus labios,
 o escóndanse tras ellas.

 Devoren a besos,
 o dejen que éstos se pierdan en el olvido.

 Acérquense, miren, deseen,
 o dejen caminos sin recorrer.

 Pidan una palabra,
 u olvídense de Ustedes mismos en cualquier rincón.

 Luchen, o no.
 Crean, o no.

Entre las lunas y emociones de Federico

 Nació el poeta hace hoy 106 años en Fuente Vaqueros, nacieron las palabras más bellas nunca escritas, escondidas y doloridas, ilusionadas algunas, eternas todas, palabras que aún emocionan en las oscuras noches de Granada...y de otros tantos lugares, lejanos, o aquí cerquita, a mi lado. Y lo seguirán haciendo, siempre.

                                            "Vives, a pesar de la pólvora cobarde,
                               sigues entre nosotros, aun estés ausente,
                                                  existes, por la belleza de tus palabras,
                                                             te leemos y recordamos así pasen 106 años"

      Vivirás por siempre, Federico García Lorca.

Raíces

Mis raíces son de tierra y barro,
de secano,
de almendo y olivo,
de ojos cansados,
de manos adustas.

Mis raíces son de tierra y barro,
de esfuerzo,
de un pasado muy duro,
de futuros no escritos,
de vidas muy largas.

(A mi abuela Lola y sus 97 años)

Señoras, Señores, discúlpenme

Disculpen mi insistencia, discúlpenme,
disculpen que siga yendo hacia la vida,
disculpen que me detenga en cientos de puertas,
disculpen que mire a los ojos,
disculpen que me apasione en cada esquina.

Disculpen Señoras, Señores, discúlpenme,
disculpen que nunca sea bastante,
disculpen que no me importe de donde vengan,
disculpen que no sepa a donde voy,
disculpen que quiera acariciar el cielo cada noche.

Disculpen mi insistencia, discúlpenme,
disculpen porque crea que el desierto es mi vergel,
disculpen porque tenga el sol en mis manos,
disculpen porque sienta lo que siento,
disculpen, entren, no duden, entren...

Tierra que ruge

De tierras que rugen,
donde brota lo adusto.

Herida de muerte,
henchida de orgullo,
por grietas inertes,
que traen el olvido.

Mañanas que nacen,
pensando en futuro,
bajo escombros ingentes,
que esconden lo puro.

De tierras que piden,
lo suyo, lo justo.

Por la muralla

Se pueblan los cielos del arrebol de la tarde,

de nubes rojizas y vientos cobardes,

de bandadas de vidas que se citan al aire,

de historias ajenas en plazas y calles.

Resuenan los ecos de un pasado notable,

de murallas y ruinas, lejanas, insignes.

de futuros no escritos, despreocupados, alegres.

de juegos pueriles al arrebol de la tarde.

Creo

 No sé Ustedes, pero mi credo es muy claro, cada vez más y de aquí al lejano fin de mis días creo que seguirá siendo así...

Creo en mi.

Creo en mi familia.

Creo en la gente que me quiere.

Creo en mis manos.

Creo en mi intelecto.

Creo en mis emociones.

Creo en poco más.

Disculpen mi incredulidad pero estos días que corren, que correrán impiden la creencia en elementos circundantes de cuyo interés dudo.

P.D.: También creo en la naturaleza, virgen y salvaje que nos pone a todos en su sitio.

P.D.: Por supuesto creo en el Flamenco, expresión popular del dolor y voz del pueblo, creo en ti M. Poveda y lo que Usted transmite de esa forma tan especial.

¡Vivan las pancartas!

 Que estamos en una época jodida no lo voy a descubrir yo ahora. Cada día amanecemos con un nuevo titular, con una nueva reclamación y con un nuevo grupo de vecinos clamando por lo que ven justo.

Del escándalo de las preferentes de la rescatada Bankia, pasando por el Gamonal en Burgos, deteniéndonos en los cierres de urgencias o disminución de consultas en sanidad, ojeando como se eliminan los recursos de la comunidad educativa, indignándonos con el esperpento de la tarifa eléctrica, los apaleados vecinos de este o aquella ciudad reclamando el soterramiento de vías, científicos que migran en busca de la vacuna no descubierta, estudiantes mendigando un futuro en latitudes lejanas y cientos de casos más con los que podría seguir durante 19 líneas.

Época de pancartas oiga. Todos reclamamos, todos pedimos, todos gritamos...y nadie nos oye. Hay entre los políticos de este país un proceso de otitis aguda permanente, de infección del aparato auditivo que les impide ser sensibles a la realidad de la calle. ¿O será ceguera? Puede ser, ya que estos grandes estadistas ven una realidad distinta a la que mi vecina, mi amigo Juan o ese desconocido que está pasando por la puerta de mi casa están viviendo, sufriendo mejor.

Pero así, entre pancarta, quejas y resignaciones sigue deambulando este barco que se llama vida y que en muchos hogares se está deteniendo, sin que nadie haga nada, sin que a nadie le importe un pimiento. Porque lo realmente importante, Señoras, Señores, son; los bancos, las autopistas, los aeropuertos, las eléctricas, los AVES, las compañías telefónicas y todos esos nidos de buitres de escasa catadura moral que están dejando a los ciudadanos en la más profunda de las ruinas.

¡Vivan las pancartas!

Desde la tristeza

 De todos estos años vividos me queda una sola evidencia y es que en la tristeza residen los sentimientos más fuertes. No hay nada que pueda provocar sensaciones más duras que una añoranza, una pena. Quizá a través de una voz rota, un acorde seco, una fotografía raída, un poema que una vez fue el estandarte de tu sonrisa, una emoción sobrevalorada, una mirada o un ciento de circunstancias más que, sin duda, nos hacen caer en las amargas las redes de la desesperación.

 Sólo y sólo de la tristeza brotarán las más sentidas melodías, las letras más hermosas, las lágrimas más emocionadas. Ojalá nunca se acerque por nuestros dominios...pero una cosa tengo clara, sólo de la tristeza brotan las palabras más bonitas.

 Gracias Chamana allá donde estés, gracias Miguel una vez más, gracias a Ustedes por seguir sintiendo, a pesar de todo.

Así pasen mil años

 Y esto va, sigue yendo de pasiones,
  perdidas y encontradas, ocultas.


  Ajenas, propias o escondidas.

  De lugares donde perderse,
  rincones sin luz, aislados, secretos.

   Apartados, visibles, anónimos a veces.

   Porque esto sigue yendo de lo mismo,
   de pasiones donde morir viviendo.

   Día a día, sin dejar nada en ningún recodo.

   Y entre palmas, sonrisas, quejíos,
   entre todo ello, poder decir sin ambigüedad.

   Sí, he vivido.




    (De ello sigue yendo todo esto)

   
  

 

Soy de EGB

 Parece que las cosas cuando llegan no lo hacen solas. Y si el pasado sábado comí, merendé, cené y dormí con mis compañeros de 8º del Colegio Cooperativa Ciudad de Almería hoy y sin esperarlo TVE me sorprende con un especial de los ochenta. Muerto me quedo.

Nací en 1976, soy de la EGB, de Naranjito, de los dibujos animados de los fines de semana después del telediario, soy de Enrique y Ana, de Parchís también. Soy de Madonna (especialmente), de Mylli Vanilly, de Hombres G (de esos menos). Soy del Barcelona (cuando no ganaba nada), del chandal azul con bandas blancas en los costados. También soy de las J´Hayber y tuve unas Nike que me encantaría conservar. Jugué a las chapas, las canicas y a los trompos hasta llegar a la extenuación. Sobre todas las cosas también soy de "Verano azul" y de "V", del "Un, dos, tres" y Mayra Gómez Kemp, de "Los Goonies" y de "ET". Conocí los "Spectrum" y tuve un "Amstrad" con el que me cabreaba mucho cuando me mataban aquellos marcianitos.

Soy de mi familia, mucho. Soy de peleas con mi hermana y gordas. Soy de Semana Santa en Alhama de Murcia con mis primos, de tirar petardos y naranjas a los puestos de la feria. Sí, un poco travieso fui, soy. Y soy de Jose Carlos, Titi, Rubén, Dina (mi segunda familia), de Roquetas y de Íllar. ¡Joder! ¡Cuántas cosas soy!

A todo ello permítanme que les una a la gente de mi infancia. A mi gente. Soy de Jero, de Cano, de Enciso, de Edu, de Esteban, de Pendás, de Manolo, de Bellón y Uribe, de Arancha, de Celeste, de Ana, de Esther, de Nadia, de Rafilla, de David, de Miguel Ángel, de Pasamontes y de Reina, soy también de Almudena, por supuesto. Soy de aquellas excursiones del cole, de los juegos escolares, de mis primeras carreras, de la semana del voleybol, de las benditas acampadas a La Isleta del Moro, Padules o Arroyo Berruga. Soy de mis profesores que en mi cole eran familia, D. Antonio, D. Miguel Fernández, D. Diego, D. Miguel Romero...fui y sigo siendo de ellos, en el recuerdo y en el presente.

Soy todo eso, todo eso y un poco más porque soy de todas las cosas que me han ido pasando, de todas las personas a las que me ido encontrando...pero en esencia, soy todo eso que antes he descrito.

Soy de EGB.

Abstracciones

Y brotan, emanan, de aquí o allá.

De lugares escondidos, recónditos.

Invisibles a nuestros ojos, lejanos.

 Y llegan, irrumpen con fuerza.

Luego callan, lastiman, hieren.

Se ocultan bajo un rastro de sangre.

 Y permanecen, imperturbables, dolientes.

A veces desaparecen, otras...que más da.

Hasta que mueren...para siempre.

It´s just so simple

Las ciudades, las calles y las gentes que en ellas habitan te enseñan mucho. Mucho sobre la vida, sobre todo lo que nos rodea, pero también mucho sobre nuestro destino, nuestra suerte, nuestro potencial...nuestro pasado o nuestro futuro.

De pronto, estás en un café a miles de kilómetros de casa y un camarero al que no has visto nunca ni probablemente volverás a ver, con un simple gesto te enciende una bombilla, probablemente sin saberlo, sin quererlo.

"Itsjustsosimple" rezaba aquella contraseña de WiFi escrita en un trozo de papel de aquel remoto café y a uno, en su soledad buscada, se le abren los ojos, sorprendido, como aturdido. Es simple, es sencillo o es fácil que diríamos por la piel de toro. Y si lo piensas detenidamente, lo es. 

Es simple, es sencillo y es fácil. Mucho más de lo que nos imaginamos. Sólo tienes que pensar en lo que te rodea y decirlo en voz alta, "It´s just so simple", lo es, es sencillo. 

Y seguir viviendo.

(P.D. Siento haber perdido aquel trozo de papel que guardé en mi cartera)

(P.D. La encontrééééééééééééééééééééééééééééééééééééééééééééééééé)

Sin queso, por favor

 Y si de egobloggers iba el tema la semana pasada dirigo mi objetivo esta a los cocineros, pinches, chefs o cocinerillos que inundan de sabores o sinsabores las parrillas televisivas españolas. ¡Que hartura! Uno que se enfada con medio mundo, otros que limpian menos que Espinete en Barrio Sésamo, unos niñatos repelentes con aires de grandeza, zancadillas culinarias adobadas con la más amarga de las especias entre compañeros de sueños y utopías. Un lío de aúpa ante el cual los pobres españolitos nos postramos derramando babas y babillas en el sofá de casa mientras engullimos un triste huevo cocido maridado con 135 gamos de judías verdes, del país, por supuesto.

 Uno, bueno, dos, vale, tres...empieza la cosa a apretarse, cuatro, auxilio que me atraganto, cinco igual pongo la reposición de "Cine de barrio", seis estoy en la puerta de la ferretería comprando soga, de la resistente...y al séptimo día descanso, por favor.

 Y no seré yo quién critique el arte culinario de esta bendita tierra ¡no! Que lo hay ¡y del bueno! ¡del mejor del mundo! añadiría. Yo, sólo, seré quién en defensa de mis sacrificados compatriotas alzaré la voz, enérgica y a la vez serena en contra de la asfixia colectiva de la caja tonta y de esos, de los más excelsos manjares que de ella salen.

 Mientras tanto, degluto los restos de la batalla librada contra ese glorioso huevo duro y sus verdes compañeras, que antes eran judías y ahora están jodidas y que suelen acompañarme en las frías noches de invierno.

 ¡Bon appétit! que dirían en otras latitudes.