Raíces

Mis raíces son de tierra y barro,
de secano,
de almendo y olivo,
de ojos cansados,
de manos adustas.

Mis raíces son de tierra y barro,
de esfuerzo,
de un pasado muy duro,
de futuros no escritos,
de vidas muy largas.

(A mi abuela Lola y sus 97 años)

Señoras, Señores, discúlpenme

Disculpen mi insistencia, discúlpenme,
disculpen que siga yendo hacia la vida,
disculpen que me detenga en cientos de puertas,
disculpen que mire a los ojos,
disculpen que me apasione en cada esquina.

Disculpen Señoras, Señores, discúlpenme,
disculpen que nunca sea bastante,
disculpen que no me importe de donde vengan,
disculpen que no sepa a donde voy,
disculpen que quiera acariciar el cielo cada noche.

Disculpen mi insistencia, discúlpenme,
disculpen porque crea que el desierto es mi vergel,
disculpen porque tenga el sol en mis manos,
disculpen porque sienta lo que siento,
disculpen, entren, no duden, entren...

Tierra que ruge

De tierras que rugen,
donde brota lo adusto.

Herida de muerte,
henchida de orgullo,
por grietas inertes,
que traen el olvido.

Mañanas que nacen,
pensando en futuro,
bajo escombros ingentes,
que esconden lo puro.

De tierras que piden,
lo suyo, lo justo.

Por la muralla

Se pueblan los cielos del arrebol de la tarde,

de nubes rojizas y vientos cobardes,

de bandadas de vidas que se citan al aire,

de historias ajenas en plazas y calles.

Resuenan los ecos de un pasado notable,

de murallas y ruinas, lejanas, insignes.

de futuros no escritos, despreocupados, alegres.

de juegos pueriles al arrebol de la tarde.

Creo

 No sé Ustedes, pero mi credo es muy claro, cada vez más y de aquí al lejano fin de mis días creo que seguirá siendo así...

Creo en mi.

Creo en mi familia.

Creo en la gente que me quiere.

Creo en mis manos.

Creo en mi intelecto.

Creo en mis emociones.

Creo en poco más.

Disculpen mi incredulidad pero estos días que corren, que correrán impiden la creencia en elementos circundantes de cuyo interés dudo.

P.D.: También creo en la naturaleza, virgen y salvaje que nos pone a todos en su sitio.

P.D.: Por supuesto creo en el Flamenco, expresión popular del dolor y voz del pueblo, creo en ti M. Poveda y lo que Usted transmite de esa forma tan especial.

En memoria de un grande

 

 

"Valorad todo lo que tenéis, nunca sabes cuando llega tu momento"

Al arrebol, al arrebol

Eterna vereda a la libertad,
tierra dorada por mi sol.

Camino hacia la verdad,
nubes teñidas al arrebol.



Naturaleza viva, vivida,
mar envolvente a mis pies.

Ilusión cercana, ceñida,
brisas cortadas al bies.
  


Rocas adustas, suaves,
inertes, rocas y cielo.

Color almíbar en sus tardes,
cuando todo se torna etéreo.